¿cómo es la poesía? (preguntó)
real, oculta, imprecisa, escrituras inconogsibles,
gajos irregulares, péndulos en polvo, tinta negra en estelares
de cursiva que se pierde, afloramientos de mármol
fijarse a la nada desde el infierno para refugiarse en la propia ausencia,
un camino inconducente de lenguas y escamas
un levitar del cráneo bajo conspiración excesiva, puntillismo, lluvia,
relleno para los días, memoria fuera del alcance, agua de las fuentes,
humo narcótico, votos de silencio, desbordes del cosmos,
la hendidura que despierta, insignificancias, una ciruela,
redondel que me vacía, (le respondí)
redondel que me vacía, (le respondí)
¿tanta poesía para qué? (me dijo)
para violar a nuestros padres, degollarlos, desangrarlos, provocarles
hernias umbilicales en el infierno nuestra primera noche de nupcias con sadismo?
dolor para exibir las heridas y llenarlas de mugre con orgullo frente
dolor para exibir las heridas y llenarlas de mugre con orgullo frente
a caravanas de engreídos? para sacarle los ojos a los muertos,
robar del piso sus poemas, y dejalos al descubierto para que el viento los infecte
robar del piso sus poemas, y dejalos al descubierto para que el viento los infecte
y desordene (dudé)
